Redação
Vale a pena lembrar a última entrevista de Castro Alves, concedida ao
escritor e professor, Augusto Sérgio Bastos, em 1871, no Palacete do Sodré, em
Salvador. Cecéu, como o poeta dos escravos era chamado pelos amigos baianos, morreu
às 15:30h do dia 6 de julho de 1871, um mês após haver concedido essa franca e
comovente entrevista, onde aborda temas ainda hoje atuais, como a escravidão e
a liberdade.
Quem é o poeta Castro Alves?
Sou um homem que escreve e declama seus poemas. Por amor, por compulsão
e por herança. Um poeta brasileiro nascido em 14 de março de 1847 lá na fazenda
Cabaceiras, sete léguas distante de Curralinho. Um baiano do sertão. Meus pais
foram o doutor Antônio José Alves e dona Clélia Brasília da Silva Castro, que
também nasceu em um 14 de março.
A família mudou para Salvador quando eu tinha sete anos de idade. Aqui
completei o curso primário e fiz o ginasial. Aos 15, em 1862, eu e meu irmão
José Antônio fomos morar no Recife para fazer o Curso Anexo, um ano de aulas
preparatórias que habilitavam às provas da Faculdade de Direito, onde fiz o 1º
e o 2º ano. Lá, ainda em 62, pela primeira vez tive um poema publicado pela
imprensa, “A destruição de Jerusalém”, no Jornal do Recife. No ano seguinte
saiu no nº 1 de um jornal acadêmico, chamado A Primavera, o meu primeiro poema
contra a escravidão: “A canção do africano”. Em 68, fui para São Paulo
continuar meus estudos jurídicos. Completei apenas o 3º ano, sem bacharelar-me
por conta de problemas relacionados à saúde.
Mas as publicações se sucederam,
tanto no Recife como em Salvador, no Rio de Janeiro e São Paulo; muita vez em
seqüência às declamações que eu fazia nas ruas, nos saraus e nos teatros,
sempre com grande sucesso, diga-se de passagem. Alguns desses versos, junto com
muitos inéditos, hoje fazem parte do meu livro Espumas flutuantes, primeiro e
único até agora, e que foi lançado em outubro do ano passado, aqui mesmo na
Bahia, para onde voltei no final de 69.
Fale um pouco mais sobre sua família e a infância em Salvador
Éramos muitos irmãos: José Antônio, Zezinho, o primogênito, poeta que se
suicidou aos 19 anos; eu, Antônio Frederico de Castro Alves, era chamado de
Cecéu pelos de casa e pelos amigos; João, que faleceu recém-nascido; Guilherme,
o quarto, também poeta; aí vem a primeira mulher, Elisa; depois Adelaide, a
Sinhá, minha preferida, mas que ninguém nos ouça; e Amélia, uma bela poetisa.
Bem mais tarde, Cassianinho, nascido das segundas núpcias de meu pai.
Papai foi um médico famoso. Estudou
na Europa, foi professor da Faculdade de Medicina, homem de talento artístico
apreciável, com o que conseguiu grupar em nossa casa uma galeria de pinturas
estrangeiras e nacionais de grande fama. Dessa paixão resultou fundar em 56,
aqui na Bahia, a Sociedade das Belas-Artes. No lar, essa influência se exerceu
na nossa educação artística: todos inclinados à música, ao canto, ao desenho, à
pintura, às letras, favorecendo disposições da natureza que seriam consagradas.
Mas papai e mamãe tinham pouca saúde. Perdi-os cedo, ela de tuberculose, em
1859, com apenas 34 anos de idade, e papai há cinco anos, aos 48.
Voltemos ao ano de 1854, quando fomos
morar na capital, no pequeno sobrado da Rua do Rosário no 1. Essa casa, que
marcaria de forma definitiva a minha vida, era cheia de lendas e mistérios: uma
linda moça, Júlia Feital, nela foi assassinada pelo noivo que, louco de ciúmes,
a fulminou com uma bala de ouro. Eu, menino, imaginava a cena e tinha muito
medo. Ainda bem que logo depois nos mudamos.
Assim que chegamos a Salvador, fui
estudar no Colégio Sebrão, uma escola tradicional, e depois no Ginásio Baiano,
de conceitos pedagógicos avançados para a época: estudávamos várias matérias ao
mesmo tempo, não recebíamos castigos físicos e ainda por cima éramos
incentivados a participar de torneios literários. Para mim, que já trazia o
amor à arte cultivado pela família, foi uma espécie de preliminar, desculpem a
imodéstia, para a glória futura. Celebrávamos principalmente as datas cívicas,
o que me deixava envaidecido, pois meu avô materno, José Antônio da Silva
Castro, foi um dos heróis da independência da Bahia, que só foi conquistada em
2 de Julho de 1823. É que em muitas províncias, como o Senhor sabe, os
portugueses não acataram a proclamação do Sete de Setembro e queriam nos manter
atados à Coroa lusitana. Na Bahia, meu avô ajudou a derrotar as tropas
inimigas, para assim confirmar a independência do Brasil. Ele foi condecorado
por bravura no comando de um batalhão de voluntários, por ele mesmo criado. Vou
lhe contar uma coisa que pouca gente sabe: foi nesse batalhão que, sob suas
ordens, lutou a heroína baiana Maria Quitéria. Ainda vou escrever um poema em
homenagem a essa grande mulher.
“O povo – esse condor
gigante – sacudindo as longas asas
pairou na ordem social por sobre a realeza,
na ordem científica por sobre a autoridade.”
Como o Senhor vê a poesia nesta segunda metade do séc. XIX?
Olhe bem. A poesia na terra dos Andradas, dos Pedros Ivos, e dos
Tiradentes deve ser majestosa como as matas virgens da América; arrojada como
seus rios gigantes; livre como os ventos que passam gementes por suas várzeas,
e que zurzem os costados pedregosos dos seus gigantes de granito. A poesia
enfim deve ser o reflexo desta terra. Isto no que toca à natureza, é claro.
No que toca às idéias desta metade de
século, eu diria que a poesia deve ser o arauto da liberdade – esse verbo na
redenção moderna – e o brado ardente contra os usurpadores dos direitos do
povo.
Quanto a sua forma, a literatura,
sendo a expressão da humanidade, libertou-se dos preceitos asfixiadores da
escola clássica – essa jaula do pensamento – assim como a humanidade
despedaçara o feudalismo – essa jaula da dignidade popular. O povo – esse
condor gigante – sacudindo as longas asas pairou na ordem social por sobre a
realeza, na ordem científica por sobre a autoridade. O espírito popular tem
sido iluminado pelos luzires do cometa da civilização.
Tudo tende a idealizar-se. No
entanto, lanço uma censura a dois erros, que em geral permanecem em nossa
literatura, e neles eu sei que a minha poesia não está:
Um – a falta de brasileirismo nas
composições. O segundo erro, que ainda lavra, especialmente na Bahia, é o
classicismo. Deus me livre de maldizer das obras-primas que a antiguidade nos
legou. Não. Homero, Dante, Virgílio e outros hão de ser sempre admirados. Mas
não queirais, homens da atualidade, mandar, como primor de escultura, uma
cabeça de esfinge para a Exposição, nem apresentar nos banquetes de Napoleão
III a paródia dos vasos soterrados de Pompéia… passou esse tempo… A poesia hoje
é Byron, Barthélemy, Lamartine, Victor Hugo – esses Cristos humanos.
O poeta é às vezes um
corcel sem freios…
Eu tenho consciência de
que faço alguns poemas
para voz alta,
e não para leitura com um chá, no
aconchego das cadeiras
de balanço.
De que forma o Senhor situa a sua obra dentro deste contexto?
É muito difícil a um poeta situar sua própria obra no contexto de uma
literatura. Talvez possa dizer que segui um caminho que é normal a todo
escritor: o de fazer com que a vida e a obra entrem em acordo e possam viver
bem juntas.
Olhe bem. Hoje, a palavra da poesia,
além de ser íntima, também deve ser cívica. Tenho o sangue militar do meu avô e
cheguei até a me alistar no Batalhão Acadêmico de Voluntários que foi à Guerra
do Paraguai, mas nunca fui um apologista da guerra. Amo sim a minha pátria,
luto pela abolição da escravidão, canto os feitos heróicos, as batalhas
vitoriosas contra a opressão e confesso o meu amor em tom vibrante; só em
louvor ao Dois de Julho escrevi cinco poemas. Muitos dizem que minha obra está
composta de uma parte política e de uma parte lírica. Penso que vigora sempre o
mesmo amor à humanidade, sob roupagens diversas: amor coletivo e amor pessoal,
e não saberia dizer qual o mais importante.
Acho que o poeta deve falar aos
corações. Eu falo. Mas, não é com sussurros que se incendeia o público; é com
entusiasmo, dramaticidade, retórica. O poeta é às vezes um corcel sem freios…
Eu tenho consciência de que faço alguns poemas para voz alta, e não para
leitura com um chá, no aconchego das cadeiras de balanço. Algumas vezes, anoto
ao lado do texto: “Não se publica”. Não sei se será publicado, pois tenho a
certeza de que o poeta, quando muito, é o dono dos versos, mas não é nunca o
dono do destino do poema.
Particularmente, acho exagerado o
gosto pelo doentio que os poetas da geração anterior a minha desenvolveram.
Eles estavam voltados para eles mesmos, amavam a musa distante, idealizada,
intocada e etérea. A minha amada é de carne e osso (o poeta sorri). Eu aposto
no amor, na vida; às vezes perco, às vezes ganho… Deixo aos críticos do futuro
o julgamento do meu trabalho.
Que figuras exerceram influência na sua formação de escritor?
Tudo o que o escritor vê, vive ou lê o influencia. Assim, sou filho de
Horácio, de Byron, Barthélemy, Lamartine, Musset, do grande Hugo principalmente…
Aprecio Gonçalves Dias, Álvares de Azevedo e Junqueira Freire, mas se tivesse
que escolher apenas dois brasileiros, citaria dos contemporâneos, meu amigo
Fagundes Varela e dos passados, o Casimiro de Abreu.
Ser chamado de “poeta
dos
escravos” é uma honra. Acho,
porém, que não diz tudo; sempre
quis ser “O poeta da Liberdade”.
O Senhor está começando a ser chamado “O poeta dos escravos”. Como se
sente?
Eu me orgulho do epíteto. Estou, inclusive, na fase final de negociações
para a impressão de meu livro Os escravos, que até o final do ano será
publicado. A escravidão é uma das mazelas, talvez a mais horrenda, que devemos
combater em prol da liberdade. É certo que, desde 1850, instituíram-se pesadas
penas para o tráfico negreiro, já abolido pela legislatura de 31, mas ainda
vigente. Há dois anos foi proibida a venda de seres humanos em pregão público e
até o fim deste ano – não sei se o Senhor sabe – será votada a Lei do Ventre
Livre. Mas é pouco. Muito pouco.
Sempre fui devotado às causas
sociais. Fundei, com Rui Barbosa – meu antigo colega do Ginásio Baiano – e
outros alunos da Faculdade de Direito, a Sociedade Abolicionista do Recife.
Esse pendor abolicionista vem do berço. Lembro de papai a reclamar, sempre, do
tratamento cruel que era dado ao negro. O amor que eu tive e tenho pela minha
bá, que já se foi, a negra Leopoldina, minha ama de leite, minha segunda mãe, a
me contar as histórias de senzalas, mucamas e amores proibidos… O meu tio, o
alferes João José, herói da Guerra do Paraguai, brincando comigo de cavalinho,
montado em seus joelhos, dizendo-me: “A liberdade, filho, é o maior bem do
mundo”. Ah! Como essas coisas ainda me comovem…
Ser chamado de “poeta dos escravos” é
uma honra. Acho, porém, que não diz tudo; sempre quis ser “O poeta da
Liberdade”. E para mim, Abolição e República são palavras quase irmãs: uma puxa
a outra, naturalmente. Tanto que, em paralelo à minha luta pela libertação dos
escravos, participei também de alguns comícios republicanos. Lembro-me bem de
um deles, dissolvido pela polícia, quando criei de improviso os versos de “O
povo ao poder” (nesse momento o poeta abre um sorriso e levanta-se, com
esforço, da cadeira de balanço austríaca). A segunda estrofe desse poema começa
com dois versos que agitaram a multidão, aos gritos e assobios (o poeta de pé,
com a voz já rouca e entrecortada por um pigarro renitente):
A praça! A praça é do povo
Como o céu é do condor
É o antro onde a liberdade
Cria águias em seu calor.
Senhor!… pois quereis a praça?
Desgraçada a populaça
Só tem a rua de seu…
(um acesso de tosse interrompe a fala;
ele se senta novamente, e com dificuldade termina a estrofe)
Ninguém vos rouba os castelos
Tendes palácios tão belos…
Deixai a terra ao Anteu.
Desculpe-me,
Senhor… Desculpe-me… (aparentemente refeito) Prossiga, prossiga…
Além dos comícios republicanos e da campanha abolicionista, é sabido que
o Senhor tem participado de debates sobre a liberdade de imprensa e de muitos
outros movimentos civis, como a luta pelo voto feminino. Por outro lado, as
discussões literárias também não foram poucas. Fale-nos sobre sua polêmica com
o poeta Tobias Barreto.
O Tobias? Isso é coisa do passado, não tem mais importância… Nem sei se
vale a pena voltar ao assunto. Mas o que posso dizer?… Vamos ver…
Começamos como amigos – temos,
inclusive, poesias dedicadas um ao outro; passamos a colegas, tornamo-nos
rivais e acabamos inimigos. Intrigas pessoais e literárias. Discordamos em
quase tudo, tanto na poesia quanto no teatro. Olhe que nossos desencontros se
acaloraram a partir de 66, quando ele teve o desplante de, em público, dizer
que a atriz Adelaide Amaral era superior a minha amada D. Eugênia Câmara, um
talento fulgurante que Portugal nos legou; inigualável, como o Brasil jamais
tivera oportunidade de assistir.
O Senhor Tobias Barreto é feio,
velho, escreve mal e declama pior ainda. Não conhece a língua que fala, o significado
das palavras; já o aconselhei a fazer, de quando em quando, uma viagenzinha ao
Morais. Nos recitativos fica nervoso, tem um jeito desastrado, não controla a
voz. Não possui o domínio cênico que eu tenho, se veste mal. Eu entro no palco
vestido de negro, chique, com uma flor na lapela, óleo nos cabelos, madeixas
minuciosamente espontâneas e pó-de-arroz no rosto, para parecer mais pálido.
Começo logo com uma das minhas bombas “O século”, “Pedro Ivo”, “Visão dos
mortos”…, com resultado previsto e certo: a platéia me ovaciona. Lembro-me de
um sarau em São Paulo , organizado pelo Arquivo Jurídico, no Salão Concórdia.
Nessa noite todas as honras foram minhas; o entusiasmo tocou ao delírio, quando
arrematei a última estrofe de “Visão dos mortos” e, a pedido geral, encetei “O
livro e a América”. Se algum dia obtive um triunfo, não foi noutro lugar. Até a
senhora do cônsul inglês Richard Burton veio entusiasticamente dizer-me: “Mim
gostar muito de sua recitativa” (rindo e imitando um sotaque inglês).
Atualmente não tenho mais debatido
com o Tobias Barreto. Como o Senhor sabe, pouco tenho saído de casa. A minha
última declamação em público foi, se a memória não me falha, em 10 de fevereiro
deste ano, no salão nobre da Associação Comercial da Bahia, quando se realizava
ali um meeting em favor das famílias francesas sacrificadas pela guerra
franco-prussiana. Eu recitei o poema “No meeting du Comité du Pain”, escrito no
dia anterior. Fiz especialmente para a ocasião.
Aproveitando a sua lembrança, o Senhor poderia nos falar da grande atriz
D. Eugênia Câmara?
A minha admiração pela atriz D. Eugênia Câmara se confundiu com meu amor
pela mulher Eugênia. Quando a vi pela primeira vez, no palco do Teatro Santa
Isabel, no Recife, eu tinha 16 anos e ela 26. De minha parte, amor à primeira
vista. Ela era a estrela do drama Dalila, de Octave Feuillet. Difícil descrever
o impacto que a presença dela exerceu sobre mim. Digo apenas que ela foi a
mulher mais importante da minha vida, a musa celeste que me arrastou, como um
turbilhão, ao mais profundo fundo dos cafundós do inferno. E ainda mais, o que
muitos não sabem: é poetisa. Já tem dois livros publicados.
Escrevi para ela o drama Gonzaga ou A Revolução de Minas, onde falo de
liberdade, escravidão, traição, paixões… em suma, de tudo que atormentava ou
deliciava minha existência, e se confundia com a própria Eugênia, para quem, é
evidente, eu havia reservado o papel principal. Meu sonho era vê-la em cena
interpretando meu texto.
O nosso amor foi sempre tumultuado.
Em 66, após um longo período de indecisões e recuos, que nunca soube se eram
meus ou dela, finalmente consegui arrancá-la do empresário com quem vivia, e
levei-a junto com a filha, para morar comigo num subúrbio do Recife. Nosso
ninho de amor… Dediquei-lhe muitos poemas… Ah! Bons tempos aqueles…
No ano seguinte, fui para a Bahia,
levando minha mulher e uma certeza: iríamos conseguir encenar o Gonzaga em
Salvador. O que, de fato, aconteceu no dia 7 de setembro, no Teatro São João,
tendo à frente do elenco Eugênia no papel de Maria, a Marília de Dirceu. Foi
uma brilhatura como há poucas! Fui chamado à cena depois de cada ato, sob
estrondosa ovação. Não satisfeita, a multidão carregou-me em triunfo, sobre os
ombros, até minha casa. Tive um triunfo como não consta que alguém tivesse na
Bahia. Era a glória, mas era a glória baiana. Até aí a alegria do sucesso e o
amor de Eugênia me completavam, mas eu queria a consagração nacional…
A noite encantada ao conhecer sua
amada em cena, no Recife.
Eram cada vez mais
constantes as nossas desavenças.
Cenas violentas,
ciúmes, brigas, precárias reconciliações.
Sopravam-me histórias
de adultério.
Foi por isso que o Senhor resolveu ir para São Paulo?
Sim, sim. Foi com essa intenção que decidi continuar os estudos de
Direito em São Paulo , interrompidos quando viemos para Salvador. Eugênia foi
comigo. Incluí no roteiro de viagem uma visita ao Rio de Janeiro, onde conheci
o grande escritor José de Alencar. Chegamos a São Paulo em março de 68, a terra
de Azevedo, cidade das névoas e mantilhas, ainda acanhada e provinciana, onde
não há senão frio, mas frio da Sibéria; cinismo, mas cinismo da Alemanha, um
tédio infinito. Entretanto prefiro São Paulo ao Recife, apesar das péssimas
recordações daquele tempo, pois foi lá que o nosso amor chegou ao fim. O meu
objetivo era terminar os estudos na Faculdade do Largo de São Francisco e o de
D. Eugênia retornar aos palcos. No início retomamos a vida intelectual e
boêmia, freqüentando saraus e salões, sempre com muito sucesso. Porém,
rapidamente, o nosso relacionamento se deteriorou. Eram cada vez mais
constantes as nossas desavenças. Cenas violentas, ciúmes, brigas, precárias
reconciliações. Sopravam-me histórias de adultério. No entanto, sei que ela me
amou, como sei que, talvez, meu amor tenha sido insuficiente para sua paixão.
Não a recrimino. Em determinado momento, largou a carreira para me seguir.
Depois, me largou para seguir a si própria. Rompemos em 68 e a última vez que a
vi foi no ano seguinte apresentando-se no Teatro Fênix Dramática, no Rio de
Janeiro, quando pude lhe oferecer meus derradeiros aplausos. Despedi-me de
Eugênia com a poesia “Adeus”, que termina assim (acomodando-se na cadeira):
Quis te odiar, não pude. – Quis na Terra
Encontrar outro amor. – Foi-me impossível.
Então bendisse a Deus que no meu peito
Pôs o germe cruel de um mal terrível.
Sinto que vou morrer! Posso, portanto,
A verdade dizer-te santa e nua:
Não quero mais teu amor! Porém minh’alma
Aqui, além, mais longe, é sempre tua.
E Eugênia me respondeu com uma outra e que sei de cor. Vou dizer-lhe a
primeira e a derradeira das 14 estrofes (a voz um pouco mais baixa):
Adeus, irmão desta alma, digo-te Adeus!
Mas deixa que eu evite esse – jamais! –
Que o céu se compadeça aos rogos meus
E um dia cessarão teus e meus ais!
Adeus! Se um dia o Destino
Nos fizer ainda encontrar
Como irmã ou como amante
Sempre! Sempre me hás de achar.
Como foi seu contato com José de Alencar?
Ah! Esse foi um dia inesquecível: 17 de fevereiro de 1868. Levei uma
carta de apresentação do estadista baiano Dr. Joaquim Fernandes da Cunha, amigo
de meu pai e padrinho da minha irmã Amélia. Visitei Alencar no Rio, como já lhe
disse. Ele residia lá nos cerros da Tijuca. Segundo suas palavras, lugar puro e
são, montanha encantadora que a natureza colocou a duas léguas da Corte, como
um ninho para as almas cansadas de pousar no chão. E foi lá que o primeiro
literato brasileiro provou-me que a ninguém cedia em cavalheirismo e urbanidade.
Sabendo que tocava numa corda
sensível do mestre, além de declamar alguns poemas, li para ele o Gonzaga. Meu
anfitrião era um obcecado pela construção de um teatro brasileiro, mesmo tendo
fracassado na tentativa. Ele pregava um teatro baseado em nossa História –
exatamente o que eu fizera, ao invocar em meu drama a Inconfidência Mineira. A
receptividade foi muito boa, a ponto de Alencar recomendar-me a outro talento
que se firmava na literatura fluminense: o jovem Machado de Assis, que me
visitou no domingo de carnaval. O resultado desses encontros se traduziu nas
crônicas publicadas no Correio Mercantil, a de Alencar em 22 de fevereiro e a
de Machado em 1o de março, ambas muito favoráveis ao Gonzaga. Saiba que ainda
guardo comigo esses exemplares do Correio.
Então busquei ajuda
médica no Rio de
Janeiro e o diagnóstico
foi implacável: teria
que amputar a perna
esquerda no seu terço
inferior. Devido ao meu
estado debilitado,
a intervenção cirúrgica
se daria sem
anestesia, pois a
cloroformização seria perigosa.
Quando e por que o Senhor decidiu deixar o sul do país e retornar à
Bahia?
Devido a meus
problemas de saúde; não ia nada bem. Quando me separei de Eugênia, a minha
sorte piorou. Não sai da minha mente o fatídico dia 11 de novembro de 68, em
que para espairecer minha solidão dirigi-me ao Brás, onde costumava caçar; era
um mato cerrado, animais em abundância. Fui saltar uma pequena valeta e um
disparo da espingarda atingiu-me o pé. Como todos sabem, surgiram complicações
no ferimento e os antigos padecimentos pulmonares acordavam, impressionantes.
Então busquei ajuda médica no Rio de Janeiro e o diagnóstico foi implacável:
teria que amputar a perna esquerda no seu terço inferior. Devido ao meu estado
debilitado, a intervenção cirúrgica se daria sem anestesia, pois a
cloroformização seria perigosa. Se não operasse poderia morrer; então reuni
todas as minhas forças e dei a autorização aos médicos, em tom de blague,
disfarçando sob o riso, a dor física e moral da mutilação que deveras sentia.
Ainda lembro de minhas palavras: “Corte-o, corte-o doutor… ficarei com menos
matéria que o resto da humanidade”.
A convalescença foi demorada, agravada pela tísica renitente. Após
alguns meses consegui levantar-me com a ajuda de um pé de madeira e apoiado em
muletas. Porém , não me entreguei ao infortúnio. Nesse período de recuperação,
estive hospedado na casa de meu grande amigo Luís Cornélio, cercado de carinho
e atenção. Não deixei de escrever e recitar meus poemas para o pessoal da casa
e para as bonitas moças que me visitavam e inspiravam. É… Não foram tão maus
aqueles tempos (risos). No entanto, os meus pulmões não iam nada bem; acessos
de tosse e febre deixavam-me constrangido. A saudade da minha pátria e a
necessidade de cura em outro ambiente me fizeram retornar ao aconchego da
família. Em novembro de 69, deixei o Rio de Janeiro. A travessia, transposta a
enseada maravilhosa da Guanabara, sugeriu-me, com a saudade e o desengano, a
idéia de reunir os meus poemas num volume que denominei Espumas flutuantes. Os
meus versos eram as espumas que se formavam, flutuando à volta do navio. Essa
lembrança está relatada no Prólogo do meu livro.
Quais são seus planos para o futuro?
Como já lhe disse, estou com Os escravos pronto, deve sair até o final
do ano ou, no máximo, no princípio do ano que vem. A cachoeira de Paulo Afonso,
livro de poemas, também já está acabado. E quero publicar o texto do meu
Gonzaga, que já viajou por todo o Brasil, e, como o Senhor sabe, com grande
sucesso de público e de crítica. Infelizmente nos últimos tempos não tenho
trabalhado muito, a minha saúde não anda boa, e os médicos e as manas não
querem que eu faça esforço. Para dar-lhe esta entrevista, tive que impor a
minha autoridade de irmão mais velho (risos).
Mas Deus vai me dar ânimo, pois tenho
planos de voltar a declamar em público, no máximo daqui a um mês. Já encomendei
até um novo terno preto, bem cortado, pois estou um pouco mais magro e quero me
apresentar bem. Se Deus quiser.
Augusto Sérgio Bastos
é professor e escritor
Nota: A
entrevista acima é uma obra de ficção,
embora todas as respostas sejam verdadeiras.
Foram baseadas nas cartas e entrevistas
do poeta Castro Alves.
FONTE: http://outrabahia.com.br/secoes/castro-alves-ultima-entrevista-do-poeta-da-liberdade/
